De la porcelaine

Dans nos ateliers, la porcelaine n’arrive pas blanche. Elle arrive terreuse, quelque peu rugueuse, avec la texture de ce qui n’a pas encore trouvé sa forme. Nos mains la mélangent, la pétrissent, l’humidifient. Il y a quelque chose d’hypnotique dans cette répétition et dans le silence concentré de celles et ceux qui connaissent le matériau par cœur.

Elle possède une qualité qui échappe à l’évidence. Née de l’alchimie entre la terre, l’eau et le feu, elle incarne un équilibre improbable entre délicatesse et force. Son toucher froid, sa blancheur pure, son éclat : tout en elle témoigne d’une quiétude qui a survécu à des siècles de transformation.

Sa noblesse exige le respect. Elle ne tolère ni raccourcis ni distractions. Sa valeur réside dans le processus, dans l’attente, dans le feu qui définit son caractère, dans les petites imperfections qui la rendent unique.

Il y a quelque chose de profondément méditatif à la travailler. Son caractère intemporel se nourrit du contraste : elle est ferme, mais légère ; simple, mais sophistiquée ; pure, mais imparfaite. Nous y trouvons le reflet de l’acte même de création : une pratique qui exige de la constance, de la sensibilité et une compréhension des matériaux.

Dans nos ateliers, nous continuons à modeler la porcelaine comme autrefois, tout en étant ancrés dans le présent. Entre outils traditionnels et machines de précision, chaque étape de la fabrication recherche l’équilibre entre artisanat et design. Il ne s’agit pas seulement de créer un objet : nous voulons que, lorsqu’on le touche, on perçoive, au-delà de sa fonction, une sensation de continuité et de temps contenu dans la matière.

La porcelaine est, après tout, un beau paradoxe : dure et délicate, classique et moderne, fragile et résistante. Elle incarne à la fois des siècles d’histoire et la curiosité du présent. Sa blancheur n’est pas froide, elle est apaisante. Son éclat n’est pas artificiel, il est sincère. C’est peut-être pour cela qu’elle continue de nous fasciner après plus de soixante-dix ans de travail. Parce qu’elle évoque une façon de faire qui n’a pas cédé à la vitesse, un type de beauté qui ne s’impose pas.

Dans l’atelier, lorsqu’une fournée est prête, on perçoit la fierté partagée. Et à cet instant, entre la poussière blanche et l’odeur du feu éteint, nous comprenons pourquoi nous continuons à choisir ce matériau : parce que dans son apparente fragilité, il y a quelque chose de profondément humain.